Juanone Pair

El hijo del pirata preguntó:
- Papá, ¿qué es la rutina?
Y el pirata, suspirando con cierta desgana, contestó:
- ...abordar un barco, huir de la justicia, vomitar a sotavento, naufragar, vaciar un barril de ron y navegar en él hasta una isla, enterrar un tesoro, maldecir continuamente, tener un amor en cada puerto, dormir bajo las estrellas..., en fin, hijo, lo de siempre...

<Pepe Maestro>

Nasrudín recibió un día la visita de un derviche conocido por su santidad y por la extrema austeridad de sus costumbres. Le ofreció hospitalidad y le preguntó si deseaba comer algo.
- Como muy poco -le dijo el hombre santo-. Unas cuantas hierbas, una o dos frutas. Algunos días me contento con un vaso de agua y unos granos de arroz. Pero, si deseas comer, puedo acompañarte para darte gusto. Es desagradable comer solo.
- Exacto -le dijo Nasrudin-. Y te agradezco que aceptes mi ofrecimiento. ¿Qué quieres comer?
- Lo que tengas.
- ¿Unos huevos al plato te parecen bien?
- Muy bien.
- ¿Te gustan poco hechos o muy hechos?
- Me da lo mismo -dijo el derviche-, pero ya que lo preguntas, no me gustán demasiado cuando se preparan en sartén con aceite.
- ¿Cómo quieres que te los prepare?
- ¡Ah!, muy simples, sobre una piedra caliente. Si te parece, coloca las yemas bien centradas y ten cuidado sobre todo de que no se revienten.
- Tendré cuidado. ¿Bien hechos?
- Sí, bien hechos, pero no demasiado. Que los bordes de las claras estén apenas dorados, ¿sabes cómo te digo?
- Muy bien.
- En el último momento, unas gotas de vinagre serían muy oportunas. ¿Tienes vinagre?
- Por supuesto.
- ¿Vinagre bueno?
- Sí, un vinagre muy bueno. Dime: ¿Te gustan los huevos salados?
- No, no demasiado. Pero con sal marina, por favor. Y un pellizco de orégano al final con un par de dados de ajo.

Nasrudín le dijo entonces:
- Tengo que decirte que la gallina que ha puesto esos huevos se llama Miza. ¿Te parece bien eso?

<Cuento popular marroquí>

Dos ancianas caminaban juntas. La una se llamaba Vida y la otra Muerte.

Cuando llegaron al lugar donde manaba una fuente, su propietario las saludó. Las viajeras le pidieron permiso para beber. El dueño les dijo:
- Sí, bebed. Pero que la más vieja beba primero porque esa es la costumbre.
- Entonces yo lo haré antes -repuso Vida-, pues soy la más longeva.
- No, la más vieja soy yo -le corrigió Muerte.
- De eso nada. La Vida es anterior, es más antigua. Sin seres vivos que puedan morir, la Muerte no existe.
- Al contrario -replicó Muerte- antes de que naciera Vida, todo estaba muerto. Las cosas vivas salen de la Muerte.
- No es cierto. Antes de que hubiera Vida no había Muerte... Cuando murió la primera persona, ése fue el comienzo de la Muerte. Por eso, Muerte, tú eres más joven y yo debo beber primero.
- El Creador hizo este mundo lleno de substancias inertes, por consiguiente la Muerte viene a ser la madre de la Vida. Yo beberé primero...
Con parecidos argumentos siguieron discutiendo un largo rato. Finalmente requirieron al dueño de la fuente para que hiciera de juez en su controversia. Este sentenció:
- ¿Cómo puede uno hablar de la Muerte sin la Vida o de la Vida sin la Muerte? Ninguna de vosotras puede existir sin la otra. Ninguna es más vieja, ninguna es más joven. Vida y Muerte son simplemente dos caras de la misma moneda. Por lo tanto tenéis la misma edad. Tomad esta calabaza llena de agua. Bebed juntas al mismo tiempo.

Las dos tomaron la calabaza con el agua, bebieron de ella y continuaron su viaje.

X es un hombre; un hombre cualquiera. Y es una mujer; una mujer cualquiera.

Un día X le dice a Y que la adora, que la quiere y que sólo a ella amará por siempre (cosa que es mentira como se verá después). Aunque X insiste, persevera, solicita, Y no quiere comprometerse. Sin embargo no da una respuesta tajante, lo que desasosiega a X.

Con el tiempo, X se cansa y empieza a amar a otra mujer, con la que le va divinamente. En cuanto X se marcha con la otra mujer, Y piensa que siempre ha querido a X, que es su verdadero amor y que sólo podrá amarle a él (cosa que es mentira, como se verá después).

Una tarde, con Y llorosa y X desconcertado, ésta le confiesa su atribulado amor. X duda, todavía le gusta mucho Y, pero le ha costado un triunfo encontrar a la mujer que quiere ahora y no va a tirarlo todo por la borda. Sin embargo, no le da a Y una respuesta clara.

Y se siente despreciada y, para llenar el vacío que ha dejado X, introduce un nuevo hombre en su vida. Cuando X los ve juntos siente que su corazón se quiebra. Inicia una depresión que le hace romper con la mujer con la que está y pasa las tardes entre largos llantos y copiosos poemas de amor dedicados a Y. En tales versos, que X escribe sin descanso, queda manuscrito que sólo ha querido a Y, y que sólo a ella querrá.

X logra publicar los poemas y se hace famoso. Una larga lista de excitantes jovencitas aparece en su vida. Al cabo de mucho sexo con calcetines colorados, X olvida a Y. Esta última, desde que X ha alcanzado la fama, escucha los poemas de X por la radio, acude a sus recitales, lee muy concentrada las críticas sobre los libros de X en el periódico. El hombre que estaba con Y se harta de que lea sin parar a X y la deja. A Y no le importa, sólo piensa en X, convencida de que le quiere y de que siempre le querrá (ya, bueno).

Con el paso del tiempo se van haciendo viejos sin advertir que siempre se querrán pero que nunca se han querido, o que siempre se han querido pero que nunca se querrán, porque los intervalos de su amor no se han encontrado jamás y, al menos para hacer el amor, dos personas tienen que coincidir a la vez en la misma cama.

A un hombre de unos 73 años le está entrevistando un periodista de “Callejeros” en un jardín.

El hombre entrevistado se expresa del siguiente modo:

Soy hijo de exiliados.
Hasta los 27 años y hasta poco antes de la transición no pude volver a España por culpa de Franco.
A mi padre, pobrecito, no sabíamos ni dónde enterrarlo.
Mi madre estuvo muchos años en silla de ruedas.
Ahora tengo 73 años.
Hace meses me quitaron el 30 % de un pulmón.
Mi mujer es inmigrante.
Tengo tres hijos con ella.
De los tres sólo trabaja una, la del medio,… pero no cobra nada.
Todos, incluidos los nietos, viven de mi asignación.
La mayor se acaba de divorciar.
Mi yerno se daba a las drogas y al alcohol y la ha dejado con dos niños.
El pequeño de mis hijos aún no se ha ido de casa y además se ha casado con  una divorciada y la ha traído a vivir con nosotros.
Esa señora antes trabajaba, tenía muy buen puesto, pero desde que vino a mi casa ya no hace nada.
Ahora tienen dos niñas que también viven bajo nuestro techo.
Y para colmo este año, con lo de la crisis, casi no nos hemos podido ir de  vacaciones y si me apuras… ni he podido celebrar que España ha ganado el Mundial.
Para colmo, el marido de la mediana anda en líos con la justicia.
Al enterarme me desmayé y casi pierdo un ojo al darme con una puerta…


El periodista pone cara de asombro y comenta:

Majestad, no creo que su situación sea tan mala...

Escasos minutos antes de que la bella candidata mantuviera su entrevista oral con los miembros del jurado, una voz inesperada anunció por megafonía que todos los países que en aquel momento soportaban conflictos bélicos habían decidido firmar un tratado de paz con el enemigo y de inmediato retirarían las tropas del frente. Amén de aquella esperanzadora noticia, la megafonía de la organización confirmó que, por tercer año consecutivo, el agujero de la capa de ozono había encogido un veintitrés por ciento y que la temperatura media del Planeta volvía a bajar dos décimas respecto a la del año anterior. Por último, aunque no menos importante por ello, se difundió la buena nueva de que un científico neocelandés había donado al tercer mundo un reactivo químico capaz de transformar los cantos rodados en arroz, el aire en agua potable y el barro de los caminos en empanada argentina con doble de carne picada.

Al principio, la postulante a Miss Universo pareció desconcertada, pero, al cabo, cuando el miembro más veterano del jurado se dirigió a ella para pedirle que formulase un deseo, la joven, derrochando desparpajo a raudales, dijo: "Que los del quinto pongan la música más baja, por favor, así no hay quien se acabe El Quijote".

Javier Alonso